UNA VEZ MÁS

El viento sopla desde afuera.
El silbido de las ventanas,
como un gemido de caricia,
no define si es a causa de placer o de lamento.
Estamos aquí, el silencio es agudo.
La cabeza sin figuras ni palabras que le agiten, queda suspendida.
Los muebles inertes acompañan a la nublada luz
y mi cuerpo permanece estático, mimetiza
como esperando lo que no acontece.
Y sí, este momento es nuevo
Y sí, este momento es familiar,
Y sí, todo se ha acabado,
Y sí, todo continúa.
¡Todo ha continuado!
¡Todo!
…
Silencio
…
¡Silencio!
Apaguen la luz… ¡apáguenla!
…
Las luces.
Las luces se mueven fugaces,
se desvanecen entre líneas
difuminan la existencia de fondo oscuro.
Negro.
Luego… un punto rojo, verde, otro azul,
tal como siluetas que dejan senderos, se pasean en el plano.
Al fondo, al frente.
Arriba,
abajo,
abajo,
a un lado,
del otro.
Cada vez más rápido.
Alto… ¡alto!
…
Stop!
El cuerpo estático, no encuentra el reposo
El cuerpo estático, ruge.
El cuerpo estático, escucha:

el silencio sigue silbando.

Pablo Guillén, Barcelona, 31 de diciembre de 2011.

La puerta del espejo vacío

Al convivir en fantasía

a través de la pupila,

la membrana de un sólo símbolo es:

solo.

Y solo haces al reflejo.

y solas,

las sensaciones cubren a la forma.

Aquel signo en donde la luz incide en el cuerpo

de ese:

el vasto y el solitario panorama.

En donde la otra mirada,

Sola,

va transmitiendo con su cuerpo

lo que en ti es un espectro

que pronuncia

tu alegórica semblanza.

Tu sola urgencia termina en lo que crees,

y siendo todo,

siempre es nada.

El fantasma de la mirada,

las ausencias de los seres,

Los ancestros.

Lo que eres tú, y lo que no son.

Lo que siendo nosotros,

es un sólo tiempo

que muere,

que fue,

Inerte.

Ahí, en ese sitio

en donde siempre estuvo él

ausente,

completo.

El mundo es una realidad,

que de no ser fantástica

tan sólo es un hueco,

tan sólo es un vacío.

Pablo Guillén, Barcelona, en parte verano, en parte invierno, 2011.

Fantasmagórico

Estaba en su habitación meditando. Pensaba que las personas  (sus amigos incluidos), eran fantasmagóricas. A veces se le ocurría que era posible que él estuviera muerto. Y como todo espíritu sin cuerpo, sólo pensó en salir de paseo sin ser percibido por los vivos.

La noche se le antojaba menos fría que las últimas. El invierno lo había acorralado en su habitación un largo tiempo. Se inventaba entretenimientos. Uno de ellos fue comprar una lámpara de baterías, esférica, que destellaba diferentes colores en pequeños intervalos de tiempo. Psicodélica. Se quedaba horas en la oscuridad viendo como los cambios cromáticos del objeto coordinaban con el sonido bajo y nítido que emitía el buffer.

Se decía a sus adentros que aquellos que cruzaban con su mirada, eran como él: almas errantes que intentaban comprender como era posible estar muertas y aun así, seguir teniendo aparentes los pies que nadaban sobre la tierra. 

Pablo Guillén, Barcelona, noviembre de 2010.

HISTORIA

Los fragmentos del pasado demarcados en los símbolos.

Una sola totalidad,

alegórica,

una sola abstracción inmensurable.

Un conjunto íntegro que no contiene el fin.

No es posible.

Un ayer en el continuo aquí.

Un cuándo: en donde siempre es hoy.

La Historia es nueva.

Los siglos se modifican por los ojos que perciben.

Se desentrañan en crucigramas: comienzan en ‘A’ y terminan en ‘Z’.

La ‘x’ no es ‘x’, es otra cosa, siempre.

Los otros ojos, que lo son todo y nada a la vez, sostienen el disparate.

Cada instante se inmortaliza por la naturaleza.

El ser mortal desvaría, pues la Historia le resulta inasequible.

Pablo Guillén, Barcelona, septiembre de 2011, 

ROUTE

I want you baby
when you're at the distance of my kiss,
a kiss.

I love you baby,
when I am blue,
blew into the window.

I'm loving you:
blue smile,
blue wind blow,
blues is in my sky.

Baby, I can see you at the distance,
that place where we collide in statement
into the form of a blue figure,
that I know, but haven’t kiss;
that you know, but haven’t miss.

Baby, you are in the sacred love
of that mist, that became in no measure.
In that smell, that guides this story
into the loop of the dark pleasure.

Pablo Guillén, Barcelona, septiembre de 2011

JAZZ

"A Great Day in Harlem" (1958), Art Kane

Jazz,
Jazz,
Jazz,
Swing, swing, swing
… and more
swing.
Y así vamos,
my darling.
¡Siempre tú, con tus síncopas!
Induciendo a las bailarinas
a extrapolarse en la infinidad incierta de tus compases.
Tú,
¡Sí tú!
¡con tu simpatía a la humilde tristeza!
Cuánta amargura detrás de la sordina,
que pretende hablar,
y calla,
(pausa)
Y luego digieres al grito chirriante
ironizándolo detrás de tus acordes.
¡Mudando a la melancolía hacia una risa silenciosa!
Ja, ja.
¡Payaso!, mi querido payaso.
Cómo amas,
cómo seduces con el viento,
acariciando el cuello de quien quieres acariciar
hasta llegar al borde de su oreja y plantarle un beso.
Luego te vas, ¡infiel!
Me dices: “hay otros oídos para escuchar”.

Pablo Guillén, Barcelona, agosto de 2011.

HIPOCRESÍA

La tristeza,
la ira,
el desprecio,
la melancolía,
la rabia,
la solemnidad,
el desapego,
la apatía,
son cualidades de las emociones que hoy son ilegales, aquí, en donde vivo.
Están prohibidas.
La empatía se vuelve presa del engaño.
Se enmascara el soberano.
Sólo está permitida la felicidad de la sonrisa.
Por eso te doy las gracias ilegalidad, que existes,
existimos.

Pablo Guillén, Barcelona, agosto 2011.

LA NEGRURA DEL ASESINO

"Gigante Asesino", Edwin García

Más de cuatro mese lleva mi tristeza,
mis ojos se han vuelto negros;
y no es la negrura de las sombras,
ni tan poco la ternura de los cuervos,
ni el petróleo derramado,
ni la oscuridad de la noche,
ni el espacio dejando en relieve a las estrellas.
Mis ojos son negros
por el reflejo de los muertos.
Muertos por las balas infructuosas,
por la voluntad de cuerpos y mentes enfermas,
que sin gloria alguna,
machacan la carne.
La carne de los inocentes,
de los virtuosos
y de los amorosos.
Mi piel sensible,
aun a la distancia,
recibe cada golpe
de ese mar de dóciles empleados
extasiados en demandar lo que no es posible,
descargando con júbilo su innoble naturaleza
a gritos sepulcrales de mentes retorcidas.
¡Qué vergüenza!
¿De dónde sacaste tales seres, naturaleza!
¿No te es suficiente con aventarnos tus temblores y alaridos de los volcanes?
¿Y me traes aquí, a esta Tierra, para presenciar tales horrores?
Quiero algún día estar a tus alturas
para derramar mi sangre en tus entrañas,
y torturarles noche y día,
porque ellos,
no merecen la vida libre y digna,
sino la muerte dolorosa
inmediata o lenta.

Pablo Guillén, Barcelona, agosto 2011.

AMANTES

"El trunfo de la muerte", Pieter Brueghel

Aquí,en esta vida,

en el amanecer y en los atardeceres,

no la llevo bien con las mujeres,

a menos, que sean amigas.

Como amantes,

me inspiran para escribir sólo sobre el infierno maldito,

  excesivo, delirante,

sobre esa ceguera carnal
que lo destruye todo.

Ese deseo,
que busca crear más carne con decoro de oro

y termina matando a cualquier espíritu,

dejándolo abandonado

en un gran baldío de tripas,

como serpientes estáticas y frías.

Pablo Guillén, Barcelona, agosto de 2011.

MÉTRICA

La métrica en las palabras,

son esa simetría abstracta.

Enturbia a la media exacta,

exponiéndola en su mantra.

---

uno, dos, tres,

cuatro y cinco.

Seís, siete, y 8,

nueve, va diez.

---

El

triángulo,

símbolo perfecto.

Pablo Guillén, Barcelona, agosto de 2011

CORAZÓN

Ese corazón despierto,
que palpita abierto,
aceptando todo lo que enfrenta.
Camina,
transgrediendo las fronteras.
Ese corazón que escucha,
los grito desafiantes,
las inmundicias,
las alegrías transitorias
y las lágrimas más sutiles.
Ese corazón
que se implanta sobre la tierra,
sobre la madre
de todos los sueños,
de las pesadillas más oscuras
y de los aromas.
Siendo
todo lo que hay,
siendo,
todo lo que habita.

Pablo Guillén, Barcelona, agosto de 2011

LA EVOLUCIÓN DE LA MÚSICA

La guitarra suena desde las bocinas.
Podría escucharla por las manos de otro;
pero hoy no tengo la motivación.
Ni siquiera para tocarla por mí mismo.
Toda expresión en estos días
termina por ser pescada
y hundirse muerta entre la razón del mar negro
contaminado por tantos buques en guerra.
Las notas, se asfixian descifrándose en la moneda
que fabrica las armas.
Resumiendo la existencia
en un flujo de competencia absurda
para vivir en un mundo asesinado.

Pablo Guillén, Barcelona, agosto de 2011

VOLÁTIL

Y de repente, te dejaste caer en el abismo,
como una pluma que se deja llevar por el aire espeso
rebotando en sus combinaciones:
entre el calor y el frío con finalidad templada.
Sin poder forzar al viento,
volaste en la contemplación de una vasta estructura,
de la vasta existencia.

Pablo Guillén, Barcelona,  Abril de 2011

Sobre lo aparente y lo invisible

Ruedas Metafísicas de Remedios Varo

Hay veces que estoy harto de las encrucijadas de la existencia que mi intuición conoce perfectamente.

Lo único que pudiste crear para distraerme a gusto (existencia) fueron los sueños.
Pero insistes en despertarme.
Más vale que no te encuentre, origen; porque así como tú te diviertes conmigo, me divertiría yo contigo.

Pablo Guillén, Barcelona, Mayo de 2011

La idea de todos los tiempos

Ernst Descals

La sangre dentro de mi cuerpo
rebota en las membranas de mi piel,

transformándose en palabras
y en mi movimiento en el espacio.

Una sangre que no conozco plenamente,

pero que habla del tiempo milenario
de donde somos todos:

nuestro origen.

Pablo Guillén, Barcelona, marzo de 2001.

Manifiesto- Café Filosófico del Movimiento Arte Contra la Barbarie -MACB-

Emblema MACB

Como parte del Movimiento del Arte Contra la Barbarie, formamos el café filosófico. Un espacio para la reflexión, discusión y debate sobre los distintos temas que nos parecen relevantes a tratar aquí. Principalmente son de carácter político, cultural y social. Creemos en lo que expresa -con rotunda claridad- el filósofo Bertrand Russell en la siguiente cita: "Hay una causalidad recíproca: las circunstancias de la vida de los hombres, determinan bastante su filosofía, pero, por el contrario, su filosofía determina también bastante sus circunstancias".

La filosofía, por lo menos aquí, la entendemos como el arte del diálogo y de la reflexión; potente herramienta para conducir al pensamiento en una línea racional, hacia una síntesis como solución a las problemáticas que se desean tratar.

En este espacio, trabajaremos dentro del marco del arte: el medio expresivo-discursivo del creador para con la sociedad, la política y la vida. Desde hace muchos siglos atrás, la actividad filosófica, se ha pretendido reducir como una actividad exclusiva de las instituciones -eclesiásticas, académicas, etc., la excepción son las personalidades autodidactas-. Pareciera que en nuestra actualidad, se entiende a esta disciplina, como un quehacer filosófico que concierne únicamente a los miembros que representan a las entidades oficiales -en este caso, los filósofos académicos.- Se burocratiza, se oficializa el arte de filosofar. Cuando su naturaleza fundamental es incentivar y dirigir al individuo hacia un libre pensamiento coherente, racional, que conlleve a la auto-construcción de una independencia intelectual con relación a su entorno, en síntesis: a su autodeterminación. Hoy en día se le suele adjudicar erróneamente, a estas dependencias institucionales, la pertenencia de la "verdad", si es que hay algo como tal. Como si ese término abstracto estuviera en sus manos y bajo su control. En todo caso, si aquí hablamos de 'verdad', nos referimos a la noción de lo que una persona manifiesta, siente o piensa, racionalmente. Aquí nos ahorramos la noción de 'verdad' científica que suele pretender hablar sobre afirmaciones -por convención- de lo que ocurre y existe. Esto explica el por qué tomamos la decisión de llamarlo 'café'.

Quiero dejar claro, que no estamos en total desacuerdo con los miembros institucionales, pues ha habido en la historia, y hay en la actualidad, varios, no muchos, grandes pensadores en las aulas. Lo que deseamos en el fondo, simplemente, es rescatar la metodología socrática; pensamos que ésta manera de filosofar es la más coherente con el vivir filosóficamente. El ejemplo histórico de Sócrates, nos parece -y no sólo a nosotros- como el de un pensador subversivo. Una persona que cuestionó, de manera aguda, los dogmas establecidos por las autoridades de su época. Además de demostrar siempre un carácter humilde ante el conocimiento, ante las personas y ante las figuras que se reconocían como sabios. Él mismo no se consideraba un sabio. Durante toda su vida fue con la fuerte e inapelable premisa de ser siempre un ignorante, por no enunciar su famoso "yo sólo sé que no sé nada".

Por esto mismo, como primer proyecto, salido por la inspiración de esta sección, no encontramos en el proceso de montar la adaptación escénica del "Banquete" o "Sympósion" de Platón. Donde se relata la anécdota de los diálogos que sostiene Sócrates con poetas y estadistas, como Agatón y Alcibíades, junto con otras personalidades históricas mientras gozan de un banquete. Platón, con una irrevocable lírica narrativa, describe su risueña vitalidad: comiendo frutas y bebiendo vino, mientras agradecen a Dionisio, el brindarles tan dichoso elixir. En síntesis: viviendo filosóficamente. Éste tipo de situaciones ya no suceden más -hasta donde sé- en ninguna institución. Se ha querido canalizar a este tipo de actividades hacia un área extraoficial, externa a toda entidad Estatal o privada (siendo que hoy, el sistema laboral exige con sus condiciones, reducir cada vez más los espacios extraoficiales, con jornadas larguísimas de trabajo, que caen en sobreexplotación y en casi una nula calidad de vida). De ahí el nombre "café filosófico". Un espacio de reflexión, de diálogo; de ímpetu por la razón; sin la sobrevalorización de la misma como una actividad seria y con frialdad de tacto; considerándola, más bien, como una actividad cálida, semejante a un café que abarca la multiplicidad de emociones coexistentes en una sociedad diversa. Queremos que cada participante descubra en él mismo su Sócrates interno y lo contagie mientras camine.

 Sócrates

Página MACB

Pablo Guillén, Barcelona, marzo de 2011

El progreso de los padres

El hombre controlador del Universo, Diego Rivera

Cuando era niño se hablaba de tiempos de abundancia. De construcciones de futuro donde la vida de nosotros, los hijos de nuestros padres, estaba asegurada.

Se decía que nosotros, siguiendo su camino, sus maneras, sus ideas y su ímpetu; lograríamos construir entornos semejantes a “estos” decían, “hay que progresar. El progreso es el único camino viable para cualquier humanidad que busque civilizarse”.

¡Vaya que lo consiguieron! Se lo creyeron tanto que hasta olvidaron a sus hijos y a los hijos del prójimo. Sus esferas de tranquilidad, de seguros contra la muerte y sus “intereses” se volvieron una realidad contundente.

'Éste' entorno, ahora, por lo menos para este hijo de sus padres, sólo existe en la memoria como fábulas o cuentos para niños.

Como cualquier crédulo infante, en la primera parte de mi vida me creí la historia. Llevé a cabo la acción en el marco de su receta del progreso.

Recibí la altísima instrucción de las instituciones recomendadas por ellos. Busqué hasta el cansancio la manera de obtener todos los méritos oficiales representados en una hoja en blanco (vomitada por un árbol) que diera título a mi persona. Trabajé horarios laborales de más de medio día (entiéndase un día igual a veinticuatro horas) por un salario que me hizo seudo-independiente.

Más adelante entendí que la independencia consistía en poder pagar al banco un techo para dormir seis o siete horas (si tenía un día de suerte). Despertar cayendo directo a un automóvil que me hiciera rodar directo a la fábrica. Estar ahí a ritmo de máquina durante más de doce horas continuas recibiendo ordenes de los padres de mis prójimos (y estos a su vez de los padres de sus prójimos) y así, terminar la jornada deslizándome hasta mí techo e iniciar nuevamente el proceso (¿o continuarlo?).

Sí mantenía el ritmo, entonces, entraría oficialmente en el “progreso”; que finalmente entendí que significaba mantenerse firme en esa fórmula. Con la única variante de que, al pasar del tiempo, mi techo (el de los bancos)  iba aumentar de altura y mi automóvil tendría mayor velocidad.

Por mi parte, no quería ir más rápido.

En ese entonces, mientras iba en el camino, noté como progresivamente me iba convirtiendo en un esclavo, y no sólo yo, sino que mis padres lo habían sido a lo largo de su vida sin haberlo notado o quizás simplemente así lo quisieron, lo acpetaron. Yo no.

Me escapé, decidí irme por el torbellino de la existencia que notaba siempre como un lugar lleno de infinitas posibilidades, ajenas a las de la receta común.

Desde afuera fui comprendiendo menos a los progresistas. No entendía cómo era que decidían ceder su cuerpo y su mente para obtener los recursos económicos necesarios y depositarlos en las hipotecas de sus (supuestas) casas, asegurarlas contra toda posibilidad absurda de accidentes, incluyendo a su persona y a la de aquellos hijos que querían que su destino fuera semejante. Abastecer su vacío existencial en artículos de consumo que sólo los encerraba más en la esfera de su esclavitud: Televisores más grandes para ver a los padres de los prójimos dando órdenes a los padres de los prójimos de disparar las armas contra los padres de los prójimos; observar también, la pobreza de los padres de los prójimos, que no tenían televisión para ver que había muchos padres de los prójimos, en semejantes condiciones que ellos alrededor del mundo. Comprar aparatos satelitales para recibir órdenes con inmediatez por parte de los padres de los prójimos. Tener una tarjeta bancaria para pagar de inmediato un café en el eficiente autostop de las franquicias y facilitar su vida haciéndolos no llegar tarde al trabajo para no recibir regaños de los padres de los prójimos. Esperar la tan ansiada semana vacacional del padre para “escapar” a un lugar lejano e ir de shopping a a un centro comercial y comprar más artículos de consumo, con la falsa esperanza de llenar su infinito espíritu vacío.

Y así desde afuera, los veía circular en su cotidianeidad. Ellos siempre me decían que las cosas cambian, aunque yo veía que lo único que cambiaba era su cuerpo que se desintegraba mientras envejecía cada vez más rápido. No han entendido que el cambio no está en las cosas, sino dentro de ellos mismos.

Ahora son menos los hijos de los padres del prójimo, que tiene la oportunidad de entrar en la fórmula del progreso. Pues estos padres, han decidido conservar sus esferas independientes buscando techos más altos, automóviles más cómodos y eficientes, y artículos de consumo más sofisticados. ¡A ver si les es posible llenar ese vacío!

Han decidido tener menos esclavos que pagar, eliminando empleos y así poder conservar sus burbujas, en vez de reducirlas o simplemente quedarse satisfechos con lo tienen. Se les has olvidado que esos hijos, que instruyeron con discursos de progreso, son esos esclavos que cada vez están menos dispuestos a cotizar.

Vaya progreso, vaya civilización, vaya padres.


Pablo Guillén, Barcelona, marzo de 2011.

Un sin fin

By Pablo Guillén

Lo siento todo en ímpetu expansivo,
El abismo se muestra sublime delante,
¡y es que es virtud de uno ser andante!
Pobre de él, de aquel con sus límites.
¡Ay, evasivo!

La carga es ligera, te lanzas, caes y vuelas.
No hay fin, no hay fondo.
Hay más misterio.
Si a los aires le temes. No sufras, todo es etéreo;
En el mar siempre navega una barca con velas.

El viento flota aun nuevo. Me carcome los huesos;
es la intuición, donde dura, baila sobre el cabello.
No hay quién juzgue tu hermosura, todo es bello.
La mirada libre,
acaricia a los cuerpos como en un verso.

Pablo Guillén, Barcelona, febrero de 2011.

Genero (sin acento)

Maybach, David LaChapelle

Sobre San Valentín

Eres el consuelo de amor que anhelo,
te soñé y es que no es de menos,
entré y vi a Cupido salir de un velo
y no es que derroche amor por celos.
Sólo es el cuestión de un verso.
Decir esto, entre todos los nombres,
que en sí, sólo son un son de: adverso.
¿Cómo es que el espíritu de un hombre,
hable de amor por féminas que hoy,
dicen los mismo por un calzón de estambre,
que da lo mismo entre los dos. Así no voy.

Y es que no hay laúd que sea nuevo,
tampoco es visión de un chamán azul,
lo único en esto, es el argüir de un veto.
Lo honesto en el sonido del verbo en un baúl,
es que resquebraja el mar de aquellos fetos,
en donde traen a la vida más muertos de esos,
bailando así en un tiempo, de insólitos adeptos,
creyendo que su inmortalidad es don de mensos.

¿Para qué escribo más así?, no hay oídos al decir.
Mi espíritu humano es uno en un conjunto,
y cuales quieran que sean los vivos a maldecir,
mis dedos suenan con Cristo y vino juntos.
La verdad es que no es verdad, que maldad.
Me cae tan mal por caminar en-cima del mar,
que no es crueldad simplemente es mala edad.
Estos pies van por tierra viendo a mudos hablar,
que son lo mismo a las ruedas de metales duros.
"Come on baby step inside and ride in my car".
¡Sólo ven velocidades cual consoladores puros!

Hmm, y ahora surgen espíritus de entre los muertos,
dicen que son los quejidos de "¿feministas y alas?".
¡A ya!. Sí, lo que buscan es dinero, como los puercos.
Ahora mi alma es más un sin fin de estas letras ¿malas?
¿Es qué no se dan cuenta? si siempre he estado muerto.
Por más balas que echen a este cuerpo, no hay más vallas.
Inventos hay en toda esbelta que diga: no es nuestra.
No hay más pan nuestro que dé más sal que las mallas.
¿Cuál amor conocen ellas que el aprender a ser diestras?

Sigo hablando mientras ando, no hay más canto,
sale la palabra: "macho", ¡que no es pa tanto!,
y es que el hombre tiene pene y no hay que alarma,
por más que se le amañe es algo que no es descanto.
Si el dinero llega, no es de pena, es por m-amarla.
Y si el amarla suena con argucia, pues no, modula.

Y si renuncia, no hay más manto que aquel hoyo,
que siempre esta pa’ consumir más trémula gula.
Eso es el mundo de esta era, que no sabe más
a era, que al paso de hoy es rizo en la hondura.
Filosa palabra, rasura a la amarga, que z@rr@s.


Pablo Guillén, Barcelona, 14 febrero de 2011.
Versión revista Los Suicidas

Pálpito Síncopa

The Duet by Balázs Pápay

♫ ♪ ♫ ♪ ♫ ♫.
♫ ♪ ♪, ♪ ♪ ♪ ♫ ♪ ♪,
♫ ♫ ♫ ♫ ♪,
♫ ♫ ♫ ♫ ♪ ♫,
♫ ♪ ♫ ♫, ♫ ♪ ♪.

♫ ♫ ♪ ♪ ♪ ♪ ♫,
♫ ♫ ♪ ♫ ♫ ♫ ♫.
♫ ♪ ♫ ♪ ♪ ♪ ♫ ♪ ♫,
♫ ♫ ♪ ♫ ♫ ♪ ♫ ♫.




No hemos sentido nuestros cuerpos.
No importa, porque desde adentro,
aunque no haya roce en nuestra piel,
no ha quedado de otra en este tiempo,
que amarte desde lejos, mi amiga fiel.

Digo esto sin pensarte claramente,
es mi palabra la que dicta a la-mente.
No es uno el que habla de uno,
sino la pluma que nos mueve al unísono.

Pablo Guillén, Barcelona, febrero de 2011,

La poesía globalizada

El sol que pega en mi rostro,
en la mañana que hoy es de tarde.
Escucho a los otros marcharse,
sujetos al tiempo que no es nuestro.

Recuerdo la noche de William Blake,
piruru, el móvil en acordes digitales.
¡Al poeta lo despertaban silbidos naturales!
Cierto, a ti no te tocó star in the same place.

Café y corriente eléctrica en proceso.
El subwoofer que re-vibra en las ventanas
del vidrio arrugado por mil mañanas.
¿Será que no iremos más en retroceso?

Mis dedos empujan los signos del plástico,
como un tintero que no mancha las yemas.
No hay más lámpara, ¿en dónde te quemas?
Fin y demos send a lo escrito en el ático.

Pablo Guillén, Barcelona, febrero de 2011

Inversión

Camino sobre montañas puntiagudas. Veo a las nubes por debajo. El hielo
se derrite de sus puntas y se convierte, en el transcurso, en gotas de
vapor que alcanza a los lagos de agua etérea; en donde, al colindar,
se crean ondas circulares. Olas que ponen en marcha a
algunas aves que navegan sobre ella. El mar se
muestra rígido en su altura. El que se adentre
en él, seguro encontrará un abismo de
estrellas, que vuelan en la
profundidad de ese
universo.

Pablo Guillén, Barcelona, febrero de 2011.

En ningún sitio - relato -

Ilustración de Roser Gay
(click aquí para página personal)

I
Sin Ser O

Es uno de los tantos momentos donde la tierra está justo en el punto rotacional de la lógica galáctica en la que no hay muestra clara de si es de día o si es de noche. En estos minutos, la ciudad se mantiene en un intervalo corto y abrupto de un silencio que no es absoluto pero si es consolador. Es cuando la mayoría de seres noctámbulos, que vagan por las calles buscando aventuras ciegas iluminados por incandescencias de no mucha decencia, terminan por soltar sus cuerpos en los abismos más incomprensibles del olvido. Los licores y las substancias, sin duda degüellan cualquier claro oscuro de la consciencia, anonadando a los cuerpos hasta convertirlos en simples costales en aceras o en colchones ajenos. Los otros espíritus, que se hacen llamar de consciencias limpias y repiten entre ellos plegarias como “El que madruga Dios le ayuda” consideran aquel turno como el último reposo que su ser supremo les ha brindado para obrar como él manda.

CONTINUA--------> Revista Los Suicidas

Entrevista sin etiqueta

Versión de la revista Los Suicidas
Sobre los arquetipos industriales.
Acto teatral escrito para una obra sin nombre.

“[…] con otras cosas de que todos los demás libros de este género carecen. Con todo eso, os digo que merecía el que le compuso, pues no hizo tantas necedades de industria, que le echaran a galeras por todos los días de su vida.”
Miguel de Cervantes

PERSONAJES:

ROCKSTAR.
GROUPIE.
ENCARGADOS DE SEGURIDAD.
RICHARD.
REPRESENTANTE.

Datos técnicos:
-En letras negras y cursivas: diseño sonoro (en off)
-En letras solamente cursivas: el escenario
-En letra normal: diálogo

...............................................................……
......................
........
.

INICIA ACTO

Se escucha como si terminara un concierto de rock masivo. Se oye una puerta abrirse de manera gradual (El volumen del sonido aumenta poco a poco hasta que se escucha bastante alto; asimilando que el concierto es justamente a lado de la sala del teatro).

El escenario oscuro. Mientras tanto “flashean” luces como si fueran cámaras fotográficas.

Sólo se reconocen claramente expresiones femeninas que gritan: “¡Te amo!, ¡Me fascinas!, ¡cántame a mi solita guapo!” Se escucha que cierra la puerta con fuerza y el griterío de masas disminuye.

Se prende la luz del escenario y se ve un camerino con dos sofás, una mesa con una botella de whiskey y a ROCKSTAR entrando con su guitarra colgando de un cordón.

ROCKSTAR: ¡Ah¡ ¡Estoy harto! ¿¡Qué no tienen otra cosa más que hacer que estar persiguiéndome constantemente!? Entiendo que les guste mi música… ¡Pero no es para tanto!

Se escucha otra vez la puerta abrirse, el volumen de las masas y ahora, algunas voces de diferentes hombres gritan las siguientes expresiones: “¡Oye tu, niña, regresa aquí! ¿¡A dónde vas!? ¡No puedes entrar ahí!”

Aparece GROPIE en el escenario corriendo rápidamente y abrazando con fuerza a ROCKSTAR. Lo acaricia por todo el cuerpo, lo besa en la cara, en las mejillas, en el cuello y en la boca.

GROUPIE: (terminan caricias, besos, etc.)... Tus labios saben a... ¿whiskey?... Yo te conozco a profundidad. Sé qué es lo que necesitas... ¡vente conmigo y verás!.. ¡Por favor!... ven conmigo. ¡Pruébame! Mi nombre es M... (no termina de definir su nombre).

Dos guardias de seguridad entran rápidamente al escenario, la agarran de los brazos y se la llevan casi cargando.

GROUPIE: (Mientras la sacan del escenario bruscamente) ¡Acuérdate de mí! ¡Mírame! ¡Mírame! ¡Miiiiírameeee! ¡Mi nombre es M…! (su nombre nunca se define).

ROCKSTAR se queda sólo en el escenario.

ROCKSTAR: Sé lo que necesitas, ¡ja ja!... Sí sólo yo sé lo que necesito... ¡que me dejes en paz!… ¿guapa? (inicia monólogo hacia el público del teatro) Si vas de guapa en guapa no terminas ¡Cuidado!... o más bien terminas por perderte en uno de los tantos infinitos.... ¿Vente conmigo?... Alguna vez me fui con una mujer… su nombre es Ana. La relación no me sirvió de nada. Bueno, sólo para inspirarme en la creación de algunos de mis temas: Crazy love! (lo menciona cantando). Fue un éxito. Eso fue al principio. Después, durante la relación... ¡no pasaba nada más en mi vida!... Sólo recibía quejas por parte de ella sobre el olor a tabaco en la casa, sobre la basura de La Burger Queen en la mesa de la sala, sobre el volumen de la música... y algunas otras cosas más no tan importantes como “Fumas mucha marihuana. No te hace bien... ¿¡Otra vez estás borracho!?... ¡Eres una basura! Ya ni siquiera te pones a escribir más canciones” (lo dice cómo imitando a su ex esposa Ana) Lo que ella no sabía... era que me drogaba y me ponía alcohólico por la angustia de estar des-inspirado gracias a su trato y sus comentarios. Durante aquel tiempo fue cuando saqué mi tan criticado disco Living on Hell (lo menciona cantando). ¡Pues claro! cómo les iba a gustar ese disco a los críticos si justamente lo hice des-inspirado. Ahora cada vez que me enamoro y se me empieza hacer la idea en la cabeza de volverme a casar, lo pongo en la casa a todo volumen y así recuerdo cómo me sentía entonces. Inmediatamente mi cabeza regresa a tierra. Es el truco más efectivo que he encontrado para no cometer el mismo error dos veces. De algo tenía que servir esa porquería de álbum… Cuando nos divorciamos tuve otro momento de inspiración. La nostalgia se apoderó de mí y saqué mi álbum Darkness in my Hearth. ¡Uf! ¡Como lo gocé! Esa perspectiva, esa sensación… ¡es tan poderosa! El maldito fantasma de Ana. Se me aparecía todo el tiempo. ¡Me estaba volviendo loco! Buscaba no pensar en ella y nuevamente… aparecía. Justo cuando lograba concentrarme en la composición de mis rolas volvía a interrumpirme. No tuve más remedio que hablar sobre su fantasma. La humanidad me parecía tan asquerosa, incluyéndola claro. ¡Cuánto dolor, cuanta muerte!... ¡La impotencia en violencia! (lo dice iracundo) Las notas de mi guitarra salían disparadas cual balas en guerra. El instrumento se apoderaba de mí. Antes pensaba que era al revés: que lo apoderaba yo. ¡No!... Ahora no puedo quitármelo de encima. Fue entonces cuando decidí casarme por segunda vez con Dorothy (ROCKSTAR ve a su guitarra “Dorothy” mientras la acaricia) ¡Ooouu yeah, this is love maay baby! (Lo dice como entonando un blues. Termina monólogo)
Se escucha que la puerta se abre, la gente, etc.

Nuevamente las luces flashean en el escenario.

ROCKSTAR: ¿Ahora qué quieren?, ¡déjenme en paz! (lo dice molesto)

RICHARD, un periodista-reportero entra en el escenario.

RICHARD: ¿Que tal Rockstar? ¡Tu concierto fue brutal! El tema de “I’m not what I really want to be” te sali...!

ROCKSTAR: Espera, ¿quién eres tú?, ¿quién te dejó pasar?

RICHARD: ¡Tranquilo! Soy de la prensa. Mira (le enseña un gafete). ¿Qué no te acuerdas de mí? Quise entrevistarte en el concierto de Manchester, me dijiste que no era el momento y que si mejor podíamos hacer la entrevista en el concierto de aquí en Barcelona, ¿recuerdas?

ROCKSTAR: ¡Agh!, ahora recuerdo. (Lo dice desilusionado)

RICHARD: Mi nombre es Richard Frustration... trabajo para la revista Rolling Because of Rockers. ¡Re-encantado de re-conocernos! (le ofrece la mano a ROCKSTAR y éste la recibe sin energía) ¿Puedo sentarme?

ROCKSTAR: (señala hacia el sofá) Estas en tu mundo.

Se sienta RICHARD en uno de los dos sofás que están en el escenario.

RICHARD: ¿Tú no te quieres…? (señala al otro sofá insinuándole a ROCKSTAR sentarse)

ROCKSTAR se sienta como si no quisiera realmente hacerlo.

Silencio

ROCKSTAR coge una botella de whiskey de la mesa.

ROCKSTAR: ¿Quieres un trago?

RICHARD: N-no... No tomo cuando trabajo (lo dice dudoso)

ROCKSTAR: ¿En serio?, ¿Cómo lo soportas?..

RICHARD: Ja ja, se a que te refieres... He seguido toda tu carrera. Incluso se de tu vida desde antes de que te presentaras en los escenarios. Eres un sujeto extraordinario. (ROCKSTAR reacciona como si no le gustara lo que escucha) No me tomes a mal... Me interesas muchísimo. Es más... me interesas más que mí mismo.

ROCKSTAR: Vaya, como te tratas ¿eh? Pareciera que de verdad quisieras un trago. ¿Seguro que no quieres?

RICHARD: Hm, Ok. Nadie nos ve... No he sacado la grabadora... No hay registros. ¡Venga, sírveme uno! Sólo que por favor no le menciones esto a nadie. En la compañía no nos permiten beber alcohol en horas laborales.

ROCKSTAR: Ja ja, ¡No te preocupes! Lo más probable es que me olvide de ti en cuanto salgas por esa puerta. Además ya sé lo mucho que les importa la imagen a los que se dedican a la publicidad. Supongo que siempre conservas tu imagen, ¿no? (Repasa con la mirada a RICHARD de arriba abajo)

RICHARD se pone un poco incómodo; se arregla el cuello de su camisa y le hace un arreglo a su peinado con sus dedos.

RICHARD: Oye, no te pases eh. ¿Me entrevistas tu a mí o yo a ti?

ROCKSTAR: Tranquilo hombre, relájate... Tómate tu trago, ¡anda!

RICHARD se toma el trago de una sola vuelta.

RICHARD: (hace un gesto como cuando se toma una bebida fresca) ¡Aaaa! Justo lo que necesitaba. Ojalá así fueran todos los trabajos...

ROCKSTAR: Seríamos todos Rockstars, creo.

RICHARD: ¡Ja ja! No me des ideas. Imagínate lo que pasaría con mi mujer si estuviera borracho todo el tiempo.

ROCKSTAR se incomoda al recordar a Ana a causa del comentario de RICHARD

ROCKSTAR: Cada quién con su cada tontería. (RICHARD reacciona sorprendido) ¡Tranquilo, no te exaltes! Sólo estoy pensando en voz alta. ¿Quieres empezar por favor la entrevista?, es que me disponía a...

RICHARD: ¡Ah, sí-í, sí, claro! (Coloca la grabadora en la mesa) Grabaré la entrevista. ¿Espero que no te moleste?

ROCKSTAR: ¿Más molestia? No te apures, imposible.

RICHARD (como si no hubiera escuchado el comentario de ROCKSTAR): Oye, antes de empezar oficialmente la entrevista, ¿cómo te es posible manejar a las groupies?

ROCKSTAR: Ja, no sé cómo contestar esa pregunta… (Silencio). Las que no se controlan son ellas mismas... Son más fieras que Sweet Company mi perra. En todo caso, si las manejo es con mis manos ja ja... Antes pensaba que había que aprovechar todas las oportunidades en las que se me presentaran un par de piernas... después te vas volviendo un poco exigente, sabes... cómo las personas que están a cargo de la calidad de los productos industriales... ¿me explico?

RICHARD: Ja ja ja (suelta una carcajada)... siempre es lo mismo con ustedes.

ROCKSTAR reacciona muy violentamente.

ROCKSTAR: ¿¡Con ustedes!? ¿¡De quién estás hablando!? (lo dice con rabia).

RICHARD: Me refiero a que...

ROCKSTAR: (con rabia) ¡Si yo soy único hermano! Nadie puede tocar mis rolas. Sólo yo. ¿¡Con quién me estas comparando!? ¡Termina tu entrevista de una vez quieres!

RICHARD: Disculpa. Que susceptible.

Pequeño silencio

ROCKSTAR: ¡Agh! Estoy cansado de estar de tour en tour y de lidiar con personas como tú. Ya no tengo tiempo para dedicarme a lo que me gusta.

RICHARD: ¿¡Qué!?

ROCKSTAR: Sí, Ya no tengo tiempo de componer mis canciones.

RICHARD: ¿!Estás loco!? Me parece que tienes bastante tiempo. Has sacado tres discos este último año. ¿Qué?, ¿eso no es componer?

ROCKSTAR se vuelve a exaltar muy violentamente.

ROCKSTAR: (sarcástico y furioso) jaja... ¡helo aquí otro de aquellos!... ¿¡Qué ustedes creen que la música es sólo producir!? ¿Creen que sólo porque el nombre de una canción que está al principio del listado de la revista Bill-boring ya es una pieza sublime!? ¡Confunden el arte con el oro! Ahí lo acotado de su pensamiento... Si la gente vota por una canción como esas es que está tan llena de mierda en la cabeza como ustedes. ¿¡Qué no entienden que su público es el reflejo de su propia mediocridad!?... Y luego quieren ponerme como consejeros a un grupo de productores que se creen artistas. Manchando cada textura de mis piezas… surgidas de mi inspiración… de mi intimidad... “le estamos dando brillo (lo dice como imitando a los productores) Hay que cambiar la base rítmica porque es muy compleja para nuestros seguidores”. Todo lo tocan, y todo lo destruyen… Como sus maquiladoras… que terminan con la vida, poco a poco, del globo y sus habitantes. Lo vuelven todo mecánico y asquerosamente grasoso… Eso sí, a mi Dorothy no le ponen ni un dedo encima. (ROCKSTAR vuelve a acariciar a su guitarra Dorothy mientras la ve con ternura) Sólo faltaría eso.

RICHARD: Bienvenido al Business.

ROCKSTAR: (reacciona) ¡Business, Business!... ¡Estoy harto de esa palabra!... Parecen un mix de discoteca. De esos lugares en donde las canciones que seleccionan están todo el tiempo emitiendo sólo una palabra cientos de veces como disco rayado. “Busisness, business, punchis, punchis, business, business punchi punchis” (lo dice imitando una canción digital llana). De veras que si resaltan de creatividad ustedes...¡bussines men!

RICHARD: Así es el negocio del entretenimiento. ¿Qué te esperabas?

ROCKSTAR: Pues yo no le veo nada de entretenido... Ahora con la manoseada que le dio el grupo de producción a las letras de mi último disco… disque con el pretexto de mágicas recetas y brujerías de bajo costo... ¡me suena tan aburrido! …Tan aburrido como esta entrevista... Veo que no te interesa grabar lo que aquí se ha dicho verdad. No has prendido la grabadora.

RICHARD: Supongo que tu día no es tan malo ¿eh? Es una suerte para ti que esto no haya quedado grabado. A tu representante no le gustarían tus palabras. Debes cuidar tu imagen ¿recuerdas?

ROCKSTAR: ¡jaja! Supongo que esta vez tienes razón. (Lo dice con ironía)

RICHARD: Bien, parece que ahora si podemos empezar la entrevista.

En ese preciso momento se escucha que vuelven a abrir la puerta. Ya no se escuchan los gritos de las masas.

En el escenario ya no se ven tantos flashes. Sólo dos o tres. Como si quedaran muy pocos reporteros (paparazzis) con la esperanza de captar una mejor fotografía. Se ve entrar al REPRESENTANTE. Un chico vestido muy elegante: al último corte de la moda.

REPRESENTANTE: ¡Hey, mi Rocky boy! Es hora de irnos. La limosina esta lista y en el hotel nos espera una gran lista de invitados. ¿Recuerdas a los de MTVirus, que están interesados de incluir en su programación el último video clip que grabamos?

RICHARD: ¡Pero ni si quiera hemos empezado la entrevista!

ROCKSTAR: Lo siento señor Frustation. Business is calling. Tuviste mal timing... No te preocupes... eso les sucede muy frecuentemente a los que no entienden sobre música…

ROCKSTAR coge la botella de whiskey. RICHARD se queda en silencio, perplejo.

ROCKSTAR: Ya que no bebes cuando trabajas me la llevaré y le daré buen uso. ¡Hasta la próxima! (silencio) Si es que la hay.

ROCKSTAR alcanza a REPRESENTANTE. Salen de la escena juntos.

Se vuelve a escuchar que la puerta que se abre y algunos gritos que dicen: “¡Hey! ¿¡Qué pasó con Ana!? ¿¡Sigues viéndote con ella!? ¡Qué opinas de su nueva relación?” Se escucha cerrarse la puerta.

RICHARD se queda en postura meditativa y coge su grabadora con desilusión. Se apagan las luces del escenario.

Escenario oscuro

FIN DEL ACTO

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Pablo Guillén, Barcelona, febrero de 2010.

Si somos

Remedios Varo, Tránsito en espiral

Que somos las sombras del pasado que ya nos somos
pero que somos recordándolas.
Donde el cielo, el mar y la tierra se incluyen con sus seres.

Que somos los acordes en el aire
y las siluetas que se representan

ahora.

Se interpreta,
se siente
se piensa.

Que somos el horizonte vago que está de frente.

Se imagina.

Si,
entonces,
tal vez.

Pablo Guillén, Barcelona, enero de 2011

El tiempo inmensurable -aporía-

1. 

Me veía a mí mismo en el vasto caos. En algún punto sin coordenada. Solo ahí. En la inmensidad, sin línea, sin curva; sin distancia. El tiempo era el mismo, aunque algunos, casi todos, pensaban que no. “Se termina otro ciclo más” decían.

Podían verlo, circular, a veces cuadrado. Sólo que yo, no.

Las preguntas por todos lados y las respuestas en ningún sitio. “¿En dónde pasarás el fin de año?”. No lo sé, quizás en, o quizás con…

Me daba igual, pues a todos los quiero.

Si pudiera estar en todos lados, entonces estaría con todos ustedes y con todos aquellos.

En allende, dice la palabra.

Así fue.

Terminé con mi querida hermana. Se enteró que estaba cerca y apareció.

Como un títere en la marcha junto al pulso del universo, mi cuerpo me presentó con mis semejantes.

Co-mimos,

bebimos,

conversamos.

¡Pam!
…
¡Pam!
...
¡Pam!


Así, doce veces.

(pausa)

“¡Felicidades!, ¡A beber y a bailar que el mundo se va acabar!” gritó alguien alegremente.

A mí, que no me gusta la falta de precisión en las palabras agregué: “¡Sí!, a beber y a bailar, porque si el mundo no se acaba, por lo menos nosotros sí.”

“¡Salud!” dijo una copa.

“¡Salud!” respondió la otra.

Sonó la música durante toda la noche que hablaba de nosotros.

Terminé en la oscuridad, dialogando. Flotando en mis reflexiones.

[Mientras percibas, el espejo siempre estará ahí, siempre; aunque no haya luz que mire].

‎"Poco importa cómo se produjo eso. Eso, decir eso, sin saber qué. Quiza lo único que hice fue confirmar un viejo estado de cosas. Parece que hablo, y no soy yo, que hablo de mí, y no es de mí." (Samuel Beckett, El innombrable).

Pablo Guillén, Barcelona, enero de 2011.

Cuando se sueña

Salvador Dalí, El espejo

Miro mi espalda a la distancia;
mientras tanto bailamos todos juntos.
Nuestra belleza tiene la forma de mi idea.

Espero no despertar sino desaparecemos.

Quiero seguir durmiento más tiempo,
para ver así, desde otra mirada,
mi reflejo en todas partes.

Pablo Guillén, Barcelona, diciembre de 2010.

Sobre el destino y sus reflexiones

La actitud del que busca lo millonario
dentro de papeles y metales de oro;
es símbolo de la necedad en el vacío.

El brillo dorado sobre las páginas encubre la falta del núcleo,
apantalla al que carece de exigencia,
desvía la mirada de la luz del sol;
o-culto entre las columnas oscuras de los templos.

La actitud del que busca alimento y
vino solo,
entiende al mundo entero como hogar
y es símbolo de la subsistencia de la riqueza.

El valeroso que decide por lo uno
y no por lo otro,
encontrará en él,

el camino de su Propio destino.

Pablo Guillén, Barcelona, diciembre de 2010
Publicación en revista Los Suicidas.

Una sola palabra

Petro, Pablo Guillén

Hay palabras que dicen demasiado;

están tan concentradas de significado que son incomprensibles.

Sólo provocan sensaciones,

placenteras,

a veces bruscas,

violentas.

Tan llenas de significado son en si mismas que se quedan en el vacío.

Tan sólo son y tan solas se quedan.

Abandonadas.

Se usan y se desechan.

Su forma es ubicua.

Su contenido es virtud del espíritu.

Único y vasto.

Cuando la palabra se institucionaliza,

se petrifica,

se pierde el sentido,

se pierde la libertad,

se vuelve esclava,

se sobreexplota;

colapsa.

Pablo Guillén, Barcelona, noviembre de 2010.

Publicación en revista Los Suicidas

Sin masticar la locura

El foll, Pablo Picasso

Tus ojos se abren sin voluntad alguna.
Mientras el estómago repite sus súplicas vacías
el cuerpo exige actividad diurna.

La tristeza en el fondo de la vida
humilla a la sencillez en la acción
y predomina el acento en la astilla.

Como un autómata en el paseo sin luz,
los ojos se colorean escandalosos
y en sinergia se asoman en total, blues.

¿Qué sería de ti sin mí?
¡Es que sin son que escuche alguno,
la estática inconcebible sería símil!

Suena escandaloso el alboroto
como luciérnagas que iluminan ciegas
para darte una vez más un esbozo.

Pablo Guillén, Barcelona, 8 de septiembre de 2010